DESEOS.

El deseo nos rompe el corazón, nos extenúa. El deseo puede destruir nuestras vidas.

Anni B Sweet.

Y aunque a veces desear puede ser muy duro, las personas que más sufren son las que no saben lo que quieren.

RdeW

Felicidad.

Recuerda que ser feliz no es tener un cielo sin tempestades, caminos sin accidentes, trabajos sin cansancio, relaciones sin decepciones. Ser feliz es encontrar fuerza en el perdón, esperanza en las batallas, seguridad en el palco del miedo, amor en los desencuentros. Ser feliz no es solo valorar una sonrisa, sino también reflexionar sobre la tristeza. No es solo conmemorar un suceso, sino aprender lecciones en los fracasos. Ser feliz es reconocer que vale la pena vivir la vida, a pesar de todos los desafíos, incomprensiones y períodos de crisis. Ser feliz es dejar de ser víctima de los problemas y volverse un actor de la propia historia. Es atravesar desiertos fuera de sí, mas ser capaz de encontrar un oasis en lo recóndito de nuestra alma.

Ser feliz es no tener miedo de los propios sentimientos. Es saber hablar de uno mismo. Es tener coraje para oír un “NO”. Es tener seguridad para recibir una crítica, aunque sea injusta. Es tener momentos poéticos con los amigos, aunque ellos nos hieran. Ser feliz es dejar vivir a la criatura libre, alegre y simple que vive dentro de cada uno de nosotros. Es tener madurez para decir “me equivoqué”. Es tener la osadía para decir “perdóname”. Es tener sensibilidad para expresar “te necesito”. Es tener capacidad de decir “te amo”. Ser feliz no es tener una vida perfecta sino usar las lágrimas para regar la tolerancia. Usar las pérdidas para refinar la paciencia. Usar el dolor para lapidar el placer. Usar los obstáculos para abrir las ventanas de la inteligencia. Jamás desistas. Jamás desistas de las personas que amas. Jamás desistas de ser feliz, pues la vida es un espectáculo que no te debes perder.

Rebeca de Winter.

EL SOLDADITO DE PLÁSTICO...

Despertó. Si, despertó, o al menos, eso era lo que creía. Porque no podía ser real ¿verdad? Aquel extraño paraje en el que de pronto se encontraba, literalmente, sumergido. No, no era real, eso es imposible, tenía…si, tenía que ser un sueño. El agua inundándole a su alrededor, la pequeña miniatura de la torre Eiffel junto a él, los extraños e hipnóticos copos eternos de nieve sacudiéndose a su alrededor…era demasiado onírico para ser real…o tal vez era su cabeza la que la había distorsionado hasta convertirla en un mundo imaginario que tanto dista de lo que era en un origen ¡si! ¡Eso era! Aquello era tan solo una proyección de su mente! ¡Estaba loco! ¡Rematadamente majareta! Eso tenía que ser.

Así pues, atrapado en lo que había definido como alucinación, se dio cuenta de que tras explorar la torre Eiffel a conciencia, escalar en ella, bajar de un salto, correr bajo ella, realmente…no tenía nada más que hacer en aquella invención suya. “Vaya, que poca imaginación tengo” se dijo a sí mismo “tal vez…tal vez si sigo andando…mi enajenación invente más mundo ¡el coliseo! ¡El parlamento británico! ¡La puerta del sol! y así, perdido en sus cavilaciones y deseos, comenzó a caminar a paso ligero. Tras cinco grandes zancadas, su cuerpo chocó de bruces contra el propio aire. “¡imposible! ¿Esto es todo cuanto mi cabeza puede imaginar? Maldición…” pero…aún cabía la remota posibilidad, de que, todo aquel micro mundo, no fuese más que, el decepcionante mundo real.

Extendió sus manos, y topó asombrado, delirante, como una gruesa barrera de cristal le separaba del gran mundo que se escondía fuera. Alzó su cabeza, y contempló como aquella superficie fría e irrompible le rodeaba a él y a la torre Eiffel hasta llegar a otras cinco zancadas en la dirección opuesta desde el mismo punto del que había partido. Encerrado, no estaba loco, ni loco ni soñando, estaba encerrado.

Fue así, como, en una mirada furtiva, sus ojos toparon con un borroso reflejo, el reflejo de un pequeño soldadito de plástico ataviado con la vestimenta de la época napoleónica. Y así fue, así fue como recordó, que no recordaba nada antes de su llegada al mundo imaginario. Porque , él era un juguete , un juguete que era ensamblado en algún lugar remoto de la china profunda , junto a otros miles y miles de juguetes como él , un pizzero , un soldado inglés , una sevillana .Y si , junto a los otros muchos juguetes , era llevado hasta otra fabrica en otro remoto lugar de la misma profunda china , donde a cada juguete le encerraban en una bola distinta . Y a nadie parecía importarle que un soldado napoleónico en una torre Eiffel no tuviese el más mínimo sentido histórico, simplemente, se hacía. Y así fue como, encerrado en una oscura y húmeda caja de cartón en una gran montaña de bolas de cristal idénticas a la suya y sufriendo constantes y terribles temblores, llegó hasta una pequeña estantería en parís, en una tiendecita cercana a un Starbucks, en la zona más turística y atestada de la capital francesa. Estaba en el interior de un minúsculo e insignificante souvenir.

Era un juguete , y aquel , era todo su mundo…

RdeW

Peter pan

Y bien, es así como se inicia una etapa de locura en tu cabeza. Como se descolocan las cosas poco a poco sin dejar sitios desocupados. Como tus pensamientos se deshacen dando paso a una mezcla de desesperación y rabia pura e incomprendida.

¿Y que haces tu para pararlo? Te limitas a arrinconar a tu corazón impidiéndole sentir, sentirte dentro. Lo dejas solo ante el peligro, pensando evitar así daños mayores de los que ya ha causado tu locura prematura.

Y te parecerá estupendo que nadie te interrumpa en tus lloros intermitentes, pero aun así debes saber que nadie aguantará tanto tiempo contigo así.

Crece y páralo.

Rebeca de Winter

SOLA...

Déjame estar sola, solo lo árboles y yo.

¡SOLA! Siempre estoy sola, sea como sea, siempre estoy sola. Pero aun así soy valiente, no hay nada que temer, salvo el propio miedo. Aunque a veces, cuando estoy triste, me imagino que quiero estar muerte, absolutamente inexistente, ausente de aquí, de todas partes, y me pongo a pensar…¿Cómo lo haría? ¿Cómo borraría mi vulgar y solitaria existencia de la tierra?

En fin…siempre hay puentes, el puente de Brooklyn, pero me encanta ese puente, todo se ve hermoso desde su altura y el aire es tan limpio. Al caminar parece tranquilo.

lo a pesar de los tantísimos coches que circulan por la parte de abajo. Así que tendría que ser otro puente, uno feo y sin vistas, salvo que me gustan en especial todos los puentes. Tienen algo, y además, nunca he visto un puente feo.

Entonces me dan ganas de llorar, pero las lágrimas no salen, no brotan porque, desgraciadamente y sin poder evitarlo, tengo miedo. Miedo a que me vean y piensen que soy delicada, débil. Por eso tengo ganas de llorar, por miedo. Pero repito:”No hay nada que temer, salvo el propio miedo.”

Siempre tuya:

                                    Rebeca de Winter

Nunca te enamores de un poeta.

-Nunca te enamores de un poeta. Los poetas son las personas que mas apasionadamente viven un amor, las que mas sufren, las que mas lloran...No saben vivir la vida sin sufrimiento porque si no, no serian poetas de verdad. Ademas, hacen sufrir mucho a sus enamoradas porque...en fin...jamas consiguen ser felices.
Rebeca rio. Su risq, infantil pero a la vez madura era mi mas preciada musa de inspiracion. Era como un concikerto de Mozart, como el canto de un ruiseñor.
-¿Como puedes decir eso Jonh? Tu eres poeta.
Entonces volviO a reir. Era mi mas preciada musa de inspiracion.
-No tiene sentido-añadio.
-Rebeca, querida, en este mundo hay muchas cosas que no tienen sentido. Debes pensarlo siempre.
Me beso con sus dulces labios justo antes de decirme:
-Lo siento Jonh, me he enamorado de un poeta.

L.Lennon